[antin]

Название: Парадокс
Размер: драббл (около 700 слов)
Персонажи: Гэвин Рид/Коннор
Рейтинг: PG-13
Жанры: UST, драма
Предупреждения: писалось как флафф, но превратилось в стеклишко.

Гэвин любит книги.

За шелестом страниц хранились секреты. Запах бумаги завораживал. Гэвин не мог коснуться, — нормально коснуться, сняв тонкие перчатки, — ни одной из них, но и смотреть на разноцветные переплеты, на имена авторов и названия — уже приносило не малое удовольствие. Вспоминать, что из этого он уже читал, что — читал, а потом забыл или — еще только собирается… Думать о героях, их историях. Немного грустить от того, что у многих жизнь оказывалась все-таки поинтереснее, чем у детектива полиции. Как бы он ни кичился своим положением, как бы ни бросался очертя голову во всевозможные передряги, приходилось признавать, что никто и никогда не напишет о нем и строчки. Никто не узнает, какова была жизнь Гэвина Рида, какие дилеммы стояли перед ним, как он проходил сквозь огонь и воду, постоянно борясь сам с собой за свои идеалы, как они со временем изменялись, а часто и просто терялись, под все больше и больше нарастающем слоем цинизма и агрессии ко всему миру. Гэвин осознавал, что о нем не захотят ничего написать. А если и захотят, то только затем, чтобы на фоне его мрачного, неприятного персонажа, лучше вырисовывались образы прочих, настоящих героев…

— Детектив Рид, — тихий голос Коннора, вытолкнувший из задумчивости, походил на чью-то насмешку. Какого-то нелепого божества, случайно глянувшего именно сейчас в сторону Гэвина. Прочившего его мысли и решившего над ними посмеяться.
Гэвин нахмурился и отвел взгляд от толстой книги в дорогом темно-красном переплете с произведениями Шекспира.
— Я осмотрел дом. Здесь ничего нет, — отчитался Коннор, внимательно разглядывая Гэвина.
— Да, только труп в гараже, — усмехнулся тот. Впрочем, совсем невесело. — Ну, пойдем, раз ничего.
Он мельком глянул на Коннора, проходя мимо. Даже толкнуть его плечом, мол — стоит на дороге, — показалось глупым ребячеством. Никто же не виноват, что новые герои будут вот такими — идеальными, недоступными и бесчувственными, что бы они там ни пытались доказать, постоянно вторя о девиантности.
— Гэвин, — снова позвал Коннор.
Гэвин не хотел оборачиваться. Хотел молча уйти, отвлекаясь от собственных мыслей. Но услышал, как с тихим шепотом открывается книга, как шуршат страницы, сталкивающиеся друг с другом.
Коннор смотрел на книгу в своих руках, касался белого листа, скользил кончиками пальцев по ровным строчкам и диод его мигал то желтым, то красным. Он озадаченно хмурился и шевелил губами, проговаривая про себя то, что написано.
Гэвин вернулся к нему и заглянул через плечо. Интересно было, что же так сильно поразило Коннора и почему тот не позволил ему уйти.

Как тот актер, который оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, —
Так я молчу, не зная, что сказать…*

Он улыбнулся, неосознанно и немного насмешливо.
— Ну кто же так делает, жестянка? — Гэвин аккуратно высвободил книгу из его замерших рук, почти касаясь подбородком его плеча. — Начинать чтение надо с чего попроще. Поищем тебе азбуку?
Коннор развернулся к нему лицом, не переставая мигать диодом как сигнальным огнем полицейская машина.
— Знал бы, что сломать тебя можно сонетами, давно бы притащил томик, — не унимался Гэвин. Впрочем, без привычной убедительности и запала. Скорее так, по привычке.
Он не мог не уловить очередной иронии в ситуации. Надо же Коннору было открыть книгу именно на этой странице. Лучше бы прочел про убийство Дездемоны. Лучше бы вообще не заметил интереса Гэвина к литературе. Да, что угодно было бы лучше, чем нелепая, затянувшаяся пауза, делающая Коннора непохожим на самого себя.
Сердце Гэвина зашлось в каком-то безумном танце. Он закрыл глаза только затем, чтобы не видеть, как Коннор медленно наклоняется, скользит по его губам своим ненастоящим дыханием и невесомо касается своими. Не видит, значит, этого будто бы и не происходит. Ведь так? Не видит. Чувствует. Легкую вибрацию, жар прикосновения, запах бумаги и переплета. Запах Коннора, который есть, но которому так сложно дать определение. Особенно, когда Коннор становится еще ближе и увереннее, кладет ладони на его запястья и ласково то ли гладит, то ли считывает невидимые строки. Что. Что там написано в душе Гэвина Рида?
Ирония разрезала момент на мелкие кусочки. И Гэвин ловил то собственные мысли, рассыпающиеся сухим песком разбитых старинных часов, то слова Шекспира, не встающие в полноценное четверостишье, то запахи и ощущения. Гэвин думал, что возможно, о нем бы что-то и написали. Но едва ли он того заслуживает.

Гэвин зажмурился и опустил голову, разрывая прикосновение. Сделал шаг назад, не глядя на Коннора…



*Вильям Шекспир, сонет 23.